Nirvana ~ Abbaddon

Le nirvana est une source d'espoir pour tous ceux qui y plongent. Un but suprême à atteindre, un état de plénitude dans lequel s'emplir de bonheur, de joie et de beauté. Une utopie rêvée de tous. Un monde idyllique et merveilleux. Le paradis sans doute. Là où les nuages sont blancs comme la neige et le ciel bleu comme l'eau pure de l'océan. C'est un précepte même de la paix avant la guerre. Un art de vivre qui pousse à un état de béatitude. Et pourtant, Nirvana n'est pas. Il n'y a rien de plus parfait que cette haine qu'il nous faut entretenir pour atteindre les abysses. Là où bien et mal ne font que s'effleurer en une fine limite. Là où rien d'autre que le désespoir et l'espoir ne perdure. Là où le pardon et la vengeance se liguent. Là où l'amour et la haine sont si proches qu'ils se touchent du bout des doigts. Là où le sang caresse la neige. Là où la peur épouse le courage. Là où le mal et le bien ne forment plus qu'un tout. Et pourtant, Nirvana n'est pas. Dans les ténèbres du néant, dans la lumière de l'infini, le beau et le laid se contemplent, s'admirant avec envie et jalousie. Ils se marient donnant naissance à une créature aussi fascinante que repoussante. Donnant naissance à la jolie bête. Aucun amour ne témoigne de ceci, simple fruit du hasard organisé, dépendants de Dieux trop puissants pour s'intéresser à ce cas désespéré. Car ici le hasard n'existe pas, ne gouverne pas. Tout est prévu, prévisible et à prévoir. La banalité se dresse contre l'étrangeté. Et pourtant, Nirvana n'est pas.

Petit, maigrichon et tenant à peine sur ses pattes, mais pourtant déjà adulte. L'animal disloqué, déformé avance, sans jamais s'arrêter. Il suit, soumis, son maître. Il est l'esclave de sa vie, l'esclave de l'autre. Il ne parle pas, ne respire presque pas. Il n'existe pas, pas aux yeux du leader. Alors, il avance. Sans souffrir. La douleur ne l'atteint pas, elle est repoussée de son corps, de son âme, de son corps. Il n'en a pas, d'âme. Il ne pourrait pas en avoir de toute façon ; on ne le lui a pas permis. On lui a dit qu'il pouvait respirer, qu'il pouvait boire, mais pas manger, pas dormir. Alors, l'animal difforme ne mange pas, il ne dort pas. Parfois il vacille, mais il ne s'arrête pas. On ne le lui a pas demandé. Il ne lève les yeux que pour admirer le paysage, discrètement, pour qu'on ne remarque pas sa présence, car il n'a pas le droit de faire cela et qu'il désobéit et alors, il se sent vivant. Et pourtant, Nirvana n'est pas.
La créature sans nom ne grandit pas, ne vit pas. Elle souffre sans souffrir. Elle continue d'avancer comme on le lui a ordonné. Elle est détruite, semble vaciller, mais jamais ne tombe. Elle n'a pas le droit de tomber, elle n'en a pas reçu l'ordre. Parfois elle mange. Quand elle en a le droit. Sinon elle marche encore. Toujours. Ou allaient-ils ? Personne ne le lui avait jamais dit. Personne ne le lui avait jamais parlé. Elle-même ne connaissait pas le son de sa voix. Etait-elle grave ? Aiguës ? Douce ? Calme ? Sévère ? Elle ne le savait pas et elle ne le saurait jamais. On ne lui avait pas donné l'ordre de parler. De toute façon elle n'avait pas à le faire, car elle n'avait personne à qui parler. Personne ne voulait d'elle. Elle n'était que la chose. Elle n'avait rien d'un animal, elle n'était que la chose. Sa chose. A l'autre. L'autre d'ailleurs était le seul à la regarder, de plus en plus souvent, de plus en plus régulièrement. Et la chose comprit= pourquoi. Un jour il arriva, sous des airs charmants, sous des airs bienveillants. Et il obtint sa soumission. Son entière soumission. Avec lui, elle se sentit subitement entière. Elle n'avait pas envie de s'offrir à lui, mais elle le lui permit pour se sentir vivante. Et pourtant, Nirvana n'est pas.

Après cela elle recommença à marcher. Encore. Elle n'était rien. Elle fut nourrie à sa convenance. Puis elle grossit. Enormément, sans comprendre pourquoi. La bête ne savait pas ce qui vivait en elle, ne parvenait pas à saisir le sens de la vie, le pourquoi du comment. Mais elle donna naissance. Deux petits, deux femelles. Elle pleura, même si on ne le lui autorisa pas. Elle pleura pour les deux pauvres âmes qu'elle venait d'amener dans ce monde. Deux malheureuses âmes qui comme elle, ne vivraient pas. Ne dormiraient pas et se contenteraient simplement de marcher, d'avancer. De survivre. Pour leur père, leur grand-père. Cet autre.

" Tu n'es rien. Rien. "

Rien. Absolument rien. Elle n'était rien et quand sa descendance eut l'âge de procréer à son tour, l'autre la chassa, lui ordonnant de quitter sa meute. Alors, elle obéit. Elle la quitta. Puis elle erra, longtemps, très longtemps. Seule face au reste du monde. Face à ce qui n'était pas rien. Elle se renforça, elle devint quelque chose à défaut d'être quelqu'un. Puis la neige tomba. Et elle eut faim. Puisque plus personne ne pouvait lui interdire d'avoir faim, elle commença à être tenaillée par cette dernière. Et elle se laissa mourir, s'abandonnant dans le fin manteau d'argent qui avait fait disparaitre sa seule source de nourriture.

" Ramenez-la au camp avant que son corps n'attire les ours."

La. La c'est une chose. La, c'est être quelque chose ou quelqu'un. La neige bougeait, prenait forme. Etais-ce une déesse ? Elle ne sut jamais exprimer sa gratitude. Elle était sauvée. On lui donna à manger, on la soigna. Rachitique et difforme comme toujours elle devint subitement quelqu'un pour cette meute là. De son ancienne vie d'Oméga auprès de l'autre, on la nomma guerrière. Elle ne faillit pas, jamais. Elle n'en avait pas le droit, elle ne se l'autorisait pas. Car c'était maintenant elle qui prenait les décisions. C'était elle qui choisissait pour elle-même.